Ne tuu ra ndametu

00:27 minutos

2011-09-09T22:35:00.000-07:00

Sabado. 00:27 minutos. Soy presa una vez más de esa espera ridícula que soporto poco sentir. Fumo en México un Marlboro con etiqueta Duty Free del aeropuerto de Corea. En ocho horas meteré una clase de francés en esta cabeza que está llena de nombres numéricos para clasificar lavadoras de lujo, parecidos a corchos de vino que conservan el aroma y añejan mis sueños de subir a un avión y beberme un mundo, que según la vida que me ha tocado vivir, no me he ganado el derecho de saborear.

Hacia unas semanas que no me detenía sintiéndome en la nada. Será que lo que rápido empieza culmina pronto. Es pregunta. Y después viene recia una voz que grita Joder!

Nueve horas y media.

2011-08-20T23:33:00.000-07:00

En noches como ésta, de media noche y estudio, me pregunto de qué estoy hecha. La respuesta más cercana es de carne cada vez más vieja y deshidratada y de unos kilos de huesos que se asoman sin desnudarse, de unos años para acá demasiado. Con un afán de creer en lo intangible estoy hecha de una novela de Ítalo Calvino y de una canción de Antonio Vivaldi. El sendero de los nidos de araña e Invierno, eso quiero ser.

María. Sangre en el agua.

2011-08-15T21:49:00.001-07:00

Pouppée de Chiffon

2011-08-15T21:40:00.001-07:00

Fealdad.

2011-08-15T21:26:00.000-07:00

sin rostro. animal. nudillos.

2011-08-15T21:18:00.000-07:00

Famine. La Famine. Hambruna.

2011-08-15T20:50:00.001-07:00

Zèbre

2011-08-15T20:27:00.001-07:00

Betas

2011-06-29T00:51:00.001-07:00

Ya nos callamos esas mentiras que estábamos siempre inventando para construir un castillo con hojas de libros no leídos, sobre esas dunas de arena en aquel país al sur, que soñamos juntos y viviste con alguien más; ajena a ti; iconoclasta; ella; la persona; tú tal vez. Nos callamos entonces lo que no nos dijimos antes, para fluir como dos peces nadarían en el mar. Mientras somos lo que por años hemos podido ser, ahora ya desvergonzados. Dos peces beta que se aman y se disputan sin tocarse, en un mismo lugar, en la pecera. Qué nos queda, mujer... estamos hechos de la misma calaña.

Flor de loto

2011-06-18T11:55:00.000-07:00

Buenas noches, señor naranja.

2011-06-12T01:04:00.000-07:00

La vestimenta sólo nos sirve para cubrir nuestra ignorancia, me repetías. Sin embargo nuestra ignorancia llevaba el nombre de Dr. Martens y los primeros entubados antes de la entrada de los Emos al D.F. Sí, mi ignorancia llevaba el peinado de Aladdine Sane, más una coleta rubia que cubría la mitad de mi espalda, a la Marco Antonio Solis, el Buki. Tu ignorancia mientras tanto se escondida bajo el único tatuaje sobre la única piel, trigueña, que me ha gustado en la vida; el contorno de un círculo negro a la altura del corazón; no hay origen, no hay fin, sólo una vida que se acaba y antes de hacerlo ya está naciendo.

Sábado 10 A.m. Ring rang rong. Me llamas. Estoy en México desde hace dos semanas, te he llamado y no coincido, soy de poca suerte. ¿De qué va? ¿Sales hoy? Te traje chocolates desde Italia. ¡Y cómo negarme, mierda!

Cinco de la tarde, me bajo del tren, te miro al fondo buscando a lo lejos. Te has cortado el cabello que te llegaba a la espalda baja. Has hecho tanto ejercicio que tus brazos se ajustan a la mangas de tu playera; Pink Floyd en fondo negro. Has dejado los antidepresivos; ojeras y mano temblorina. Siento nervios y te abrazo, nos sonrojamos y nos miramos como se han de mirar dos ancianos después de dos años, dos continentes, dos hemisferios, dos usos horarios y una muerte de distancia. Tanto y nada que contar.

Nos vamos hacia el viejo vocho azul. Las puertas apenas embonan cuando se cierran. ¡Run run! ¡Pang pang! Retumba Thunder on the mountain con Wanda Jackson.

Paramos en la condesa, caminamos buscando un sitio para comer. Tenemos hambre pero nadie se decide, no ponemos verdadera atención en el hambre, no dejamos de hacernos preguntas sobre vidas nuevas y vidas pasadas. No puedo más, los pies me duelen de caminar. Comemos hamburguesas, papas en forma de reja y bebemos cerveza. Dices que me veo igual que siempre, pero un poco fresa. Me río pero me indigna tu cara de seriedad, te ríes después de mi silencio, nos reímos juntos. Terminamos la comida y tratamos de llegar al vocho. No puedo más, es evidente que me he vuelto una persona más ignorante, es invierno y uso vestido con holanes en las orillas, hemos salido a caminar y me viene en gana usar estas botas tan altas, tan cansadas. Me siento en la banqueta derrotada. Te miro en cuclillas ante mi cara. Tienes que caminar, María. Aún nos falta el café. ¡Estira la pierna, te saco la bota!

Cuando era niña mi papá solía sacarme los zapatos, despojarme de mis calcetas blancas escolares y hacerme cosquillas en los pies. Aquella noche pude recordar un rato de mi infancia. Caminamos por las calles de la condesa, yo en calcetines colgada de tu brazo izquierdo. Tú llevabas mis botas largas colgadas en un hombro, sujetas de una mano. Te miré como eres; alto, ligeramente ruidoso, nervioso, desordenado en tus ideas, descoordinado en tu castellano, fanático de Derrida, Shakesperiano, siempre ajeno, efímero, naranja. Bebimos café donde siempre. Te regalé mis risas genuinas, el mínimo de miradas precisas. No vaya a ser que creas, que te imagines, que supongas, que me mueves el mundo completo.

Estaba pensando en quedarme en Italia, pero extraño mucho a mi abuela y a mi perro. No sé. Siento una necesidad estúpida de ir al cementerio y dejarle flores a mi madre, flores nuevas sobre las flores de ayer, de antier, flores que no se vean marchitas. Ya sé, es estúpido pero tal vez sea aquí donde necesito vivir mi duelo. Mientras tanto trataré de acostumbrarme a un trabajo para no depender “tanto” de mi papá. Planeo quedarme. Estar con mi abuela sus últimos años y tratar de perdonarme las distancias y sus silencios. Al final, México es el lugar en el que aprendí a expresar mis pensamientos, donde tengo a mis mejores amigos, es el único país en el que sé vivir sin sentirme ajeno.

Dieron las once; me llevaste a casa; agradecí la comida; la lectura de Italo Calvino en Italiano, la traducción. Nos vemos pronto, supongo. No lo creo, contesté. Me resulta complicado. Entonces miré tu cara color naranja fingir una sonrisa bajo dos ojos oscuros de decepción. Buenas noches, señora azul. Buenas noches, señor naranja. Y cerré mi puerta.

un peu de lumière

2011-06-05T09:41:00.000-07:00

Mais il ne reste jamais rien de ce qui est vécu,
quelques grain oxydés sur de la paraffine,
et des souvenirs idiots mais qui donnent un peu de lumière,
les jours de pluie.

y sí...

2011-06-02T20:14:00.001-07:00

qué bonita palabra es Ultramar.

Plagio a Allan Ramírez (Ilustrador)

2011-06-02T15:43:00.000-07:00

Cuentos de Navidad y Reyes. Andersen, Chéjov, Darío, O'Henry, Maupassant, Nervo. Editorial Alfaguara.

Un ¡Toc-toc!

2011-05-31T21:06:00.000-07:00

Aquel fin de semana faltaban 5 días para mi próximo depósito; estaba sola con un billete equivalente a un dólar. Alguien llamó a la puerta, cuando salí a mirar se había ido. Un ¡Toc-toc! estridente llamó a mi ventana. ¿Estás lista? Preguntó un cuervo. No lo estoy, le contesté extrañada por tan elegante visita. ¡Por dios! Se expresó el cuervo más por sarcasmo que ateísmo. Viniste a Sudamérica a volar. Salí entonces de la ventana, a volar con un cuervo apasionado, a veces de tarde, siempre de noche.

A Natasha Rodriguez.

The Raven

2011-05-31T16:14:00.000-07:00

Dibujado por Natasha Rodriguez. Mi compañera en Sudamérica.

Fragment

2011-05-31T15:19:00.001-07:00

[…] “And is thy heart so strong

As for to leave me thus

Who hath loved thee so long

In wealth and wo among?

Edgar Allan Poe

..

2011-05-29T18:52:00.000-07:00

Estoy tan acostumbrada a estar viva, que ni cuenta me di cuando me volví zopilote.

Elijo

2011-05-27T20:08:00.000-07:00

A veces creo que blasfemo en pensar que soy un ente maduro. Porque me muero de miedo cuando estoy sin ti. Sin embargo escribo una nota de despedida. Elijo ser libre. Elijo reinventarme. Elijo desmantelarme en huesos. pensamientos. alma. Elijo arrojarme a la cotidianeidad del mundo con la fiel disposición a ser sorprendida. Elijo una muerte pequeña. Para nacer. Para vivir de nuevo.

A Jhaziel Solís. Viejo amigo de mi infancia.

Nothing in the world is single

2011-05-27T19:59:00.000-07:00

The fountains mingle with the river,
And the rivers with the ocean;
The winds of heaven mix forever,
With a sweet emotion;
Nothing in the world is single;
All things by a law divine
In one another's being mingle;--
Why not I with thine?

See! the mountains kiss high heaven,
And the waves clasp one another;
No sister flower would be forgiven,
If it disdained it's brother;
And the sunlight clasps the earth,
And the moonbeams kiss the sea;--
What are all these kissings worth,
If thou kiss not me?

Ivanna avec Lunettes

2011-05-20T16:26:00.000-07:00

Mientras sentimos cómo peces de fuego se meten hasta lo más profundo de nuestro ser, ardiendo en nuestros ojos que se ciegan, en nuestros vientres que palpitan más, y más, y más…

maria bones. old camera. gray narcissism.

2011-05-20T00:24:00.000-07:00

narcissism. plugs and red smile.

2011-05-19T23:18:00.000-07:00

Dualidad

2011-05-18T17:48:00.000-07:00

Hunter

2011-05-18T17:30:00.000-07:00

Décimo novena semana en el sur. 2010. Pedazos de mí.

2011-05-10T20:23:00.000-07:00

Estoy confundida y arrepentida y con sueño. Estoy despeinada y desarreglada y aburrida y sin hambre. Estoy ridícula y cansada y emocionada pero estresada. Estoy alejada pero presente pero pensante y pasiva. Estoy caliente pero con frío y abrumada de eso. Estoy abierta de la mente pero cerrada de expectativas. Estoy estática y emputada y usada. Estoy que juego a la libertad pero escribo en un rincón en los vestidores de la universidad, casi en la letrina. Estoy pudriéndome de envidia porque quiero estar en todos lados. Estoy qué quiero pero qué puta; por maricona por limitada por miedosa por tristemente alineada. Estoy que conozco y desconozco, que amo y detesto, que no contesto, que rimo y detesto el ritmo. No somos de nadie, mierda. Nadie es nuestro. No somos de un lugar. Un lugar no es nuestro. No son las otras personas en nuestras vidas. Es la capacidad que tenemos para crear y sentir. No es que nadie te mire, es sólo que no hace falta enamorarse. Por hoy.

Desierto de Atacama. Norte de Chile.

hey, Rodriguez Teatro!

2011-05-07T21:40:00.000-07:00

Una calle cerrada en la unidad universitaria.

2011-05-07T21:25:00.000-07:00

Una mañana en Santiago, Providencia.

2011-05-07T21:16:00.000-07:00

2011-02-12T21:08:00.000-08:00

A los locos, tenerles miedo.

la carta gata

2010-11-18T15:00:00.000-08:00

..estaba recostado sobre el césped, trataba de cubrir el sol con la punta de mi dedo medio, mejor para mí, una silueta femenina se me puso enfrente, con las piernas compás, el cabello amarillo, la cara azul, los labios uva. Este es el día de los pájaros con el pico pequeño, el que más hable pierde. Ella ganó.
..estaba recostado sobre mi cama, trataba de cubrir la luz de mi lámpara con una mano, mejor para mí, llovió tan fuerte en la ciudad que la luz no volvió. Los truenos, el viento, las voces de las hojas que caían, todos ellos hablaban por mí, me recordaban lo solo que estaba.
..habían pasado meses, distancia, las estaciones. El calor presente y ausente, cómo viven en México si no cae nieve, me preguntaba cada que llegaba diciembre, aun teniendo veintitrés. Cuando era niño mi madre me explicó la pequeña historia de algunas cosas, la televisión es un artefacto electrónico que transmite imágenes y sonidos mediante ondas, Kata siempre dijo que la tele era una caja donde una rusa daría las noticias desde Kazajstán hasta Barcelona. ¿La has visto? Hace un año que no veo tele.
Hacía meses que no me llegaba una notica tuya, me siento casi sin el derecho de decirte hola. Ya lo sé, es un pecado enmaromarse de los amigos imaginarios. Los amigos de verdad se llegan a sentir celosos.
Hace poco leí una nota de hace dos años, decías nada, quise que todo fuera como antes. Imaginarte sin tenerte, escribirte para leerte, desnudarte para tenerte en fotos. Lo sé, te has dicho enamorada y me desprecias, como si yo, un inútil que ha olvidado la pequeña historia de las cosas, tuviese la mínima esperanza de dormir contigo. Gracias, por escribir: se me acabaron las palabras de limón y me busco, para tener pretexto y derecho a decirte hola, mostrando que reacciono por reflejo y no porque estoy buscando.
ya sabes, si no viviera aquí, habría estudiado para escribir y me habría metido en la vagina de una rusa con ganas inmensas de reproducirme. Kata ya no me escribe, la escritura se me reprocha y mi padre comenta en las reuniones de la familia que me sigo dando la vuelta al mundo. Hace unos meses me lo dijo mi hermana, un día que vino a saber de mí.
La casa bien, me han cambiado con enfermeros, la última enfermera provocó que los menos locos me miraran con el desprecio con que se observa a un perverso. Y sí, le besé una teta. Ya lo ves, estoy cada vez menos enfermo.
A veces recuerdo que Carlos dejó la escuela de psicología para poder medicar enfermos de la mente, cuando me pongo por debajo de la lengua las pastillas de la media noche me acuerdo de él. Debe despreciar soñar. Kata siempre me dijo que Carlos era de esos que se olvidan de la existencia cuando se duermen, no sabe soñar, olvida sus actos hechos en el día, confia en que todo le sadrá bien, por que él, no es un perdedor, por eso Carlos no sueña.
Carlos viene de vez en cuando, me habla de ti, me lee historias de gatos, animales negros que se trepan los techos y hacen un ritual de apareamiento, un gato coge a la gata y otro espera su turno. El gato lleva el pene de ancla y entra sin grandes problemas, pero sale y desgarra a la gata. Es de noche, llueve, trato de cubrir la luz en el techo con una mano, relampaguea y ahora no veo mi mano. La gata gime, o grita, o pide, o implora. En la penumbra de un día húmedo y escandaloso, me levanto de mi cama con mi silencio, me acerco a la gata, erizo mi pelo, saco mis garras. El gato, el otro, ahora espera. …un perfume de limón, los doce cuentos peregrinos, dinero, sangre, dolor, la gata, el gato que esperaba salió corriendo por la ventana sin mí. Ha dejado de llover y las pocas gotas que quedan en las marquesinas se dejan caer más lentas que los segundos. Sí, me detengo a pensar ante mi miedo, qué me puedo llevar para escapar. Tal vez han pasado dos minutos desde que paró la lluvia, vuelve la luz, se enciende la tele, hay una rusa sobre mi cama. Carlos se levanta, siempre sonriente. Deja el lugar en que espero, siempre, algo, alguien.

2010-11-02T21:24:00.000-07:00

Una justificación sin importancia.

2010-09-30T15:34:00.000-07:00

Qué será, hace como cuatro años que Hugo me dijo lo mucho que lamentaba cumplir 23. Quise tratar de entender su agonía superficial pero no más de dos minutos, entonces me dediqué a beberme las cervezas y fumarme los cigarros que tenía a mi alcance. En febrero de este año cumplí 23; celebré en Santiago con un terremoto de 8,8 en la escala de Richter, dos botellas de vino tinto y un cigarro de yerba chilena, ese día había encontrado una pieza para habitar los cinco meses que duraría mi estancia.

Nunca lamenté cumplir 23, pero aquel día estuve conciente de lo lejos que ha estado mi casa de mis necesidades más íntimas, conciente de lo lejos que está mi infancia y conciente de lo lejos que he estado de la plenitud intelectual, desde la adolescencia hasta la fecha. Efectivamente, a los 14 años disfrutaba la presunción de llegar a la última página de un libro grueso y ostentoso.

En Santiago estudié 4 materias (casi una miseria); temas de política internacional y literatura, leí; ensayé; critiqué; sinteticé; conocí a más de 30 autores: anecdóticos de guerra, fanáticos de Derrida, precursores del Iceberg, percusores del Glaciar, imitadores de Hemingway, justicieros antipoéticos de Pinochet, poetisas con Nobel, novelistas gráficos, traductores al castellano de Shakespeare, instructores de narración, cuentistas amateur de la colonia las Condes, y un etcétera pequeño.

Vertiente uno: Cada lectura fue un momento, en ellos sentía que la vida se me acaba, que estoy lejos de todo anhelo sustancial; los aires de literatura y crítica ética-humanista me resultan casi imposibles con un próximo titulo universitario en neoliberalismo descarado. Académicamente no estoy preparada para ello, zapatero, a tus zapatos; el problema es que estos zapatos me aprietan.

Vertiente dos: Cada tarea académica me resultó una experiencia amable y afable, pude ir y venir entre textos varios y relacionarlos entre ellos para poder ensayar, con éxito, con notas altas, con simplemente, para mí, concretar en ideas escritas lo que veía, leía y escuchaba. Por primera vez en una universidad, de las tres que he pisado (Arquitectura, Negocios y Sociales-Humanidades) fui temporalmente feliz. Descubrí y acepté la vocación, como si fuese la resignación a un cambio impuesto; casi ridícula. En dos meses de “seria” dedicación a la Universidad en Santiago (ya que Novio se había regresado a México, dolorosamente), descubrí que quiero oscilar entre esos temas sociales que atañen a los internacionalistas; la geopolítica, el derecho, las regiones, los tratados, los bloques, los acuerdos, la política comparada, el genero, la cultura, la historia, el dialogo y sus etcéteras posibles, y, para fines prácticos de este espacio virtual, entre lo asquerosamente alejado de la ciencia exacta que resulta llamarse, titularse y etiquetarse Escritor (de esos que se aferran a lo que no nos deja, y que a veces, nos estorba).

Sin embargo, a veces siento tristeza por escribir y ridiculez al subir escritos al Blog, soy sincera, leo y sé muy poco, a veces incluso de mí, la pereza mental puede llegar a tragarme y deglutirme con suavidad y peor, con mi consentimiento.

Me justifico: He dejado de escribir porque me encuentro ignorante, a veces patéticamente cursi, me cansé de los poemas de desamor y los atardeceres anecdóticos (soy sincera de nuevo, los seguiré narrando).

Me reincorporo: Por qué, para quién, para qué. No lo sé. Sólo sé que escribir me resulta una necesidad y seguiré haciéndolo hasta que pueda dejar una huella pequeña en la humanidad. Si gustas puedes permanecer, esperar, coincidir algún día por acá, que de este paso a la relevancia, me falta camino por sembrar. Se promete, sin asegurar: la autodidaxia y el toque personal.

…

2010-07-16T11:09:00.001-07:00

Adiós, Mapocho. Hola, Tenochtitlan.

2010-06-02T15:22:00.000-07:00

Lo esencial no sucede en el plano del lenguaje.

Uno

2010-05-16T10:32:00.000-07:00

Quizá el sentido de la poesía radique en su intento renovado y permanente por empezar de nuevo y partir de cero; por fundar, cada vez, un lenguaje originario: así vista, no sería otra cosa que el modo por excelencia de acusar recibo y dar cuenta de las distorsiones de la cultura, de la condición del lenguaje como objeto artificial y potencialmente opresivo, que debe ser cada día desmontado y reformulado para construir la libertad.

Cristián Huneeus. Catorce Notas sobre Parra. Obra Gruesa. Nicanor Parra.

Otoño Polaroid

2010-05-15T15:19:00.000-07:00

Parece que se hace costumbre mirar atardecer. En un balcón, en pleno centro. El vicio amado del café, buscar la luna en el espacio y encontrarla en el lado izquierdo; al menos hoy; en fase 4. Desdibujarse de la existencia junto al sol, que tiende psicodélico a enjalbegar el cielo. Puesto, extravagante, violeta y rojo.

2010-05-14T15:01:00.001-07:00

Odio los antónimos anónimos que no me dejan pistas.

2010-05-14T15:00:00.001-07:00

2010-05-14T09:28:00.000-07:00

Es otoño en el hemisferio sur, las calles están repletas de hojas amarillas, y rojas. Las barren todos los días, pero ellas no dejan de caer.

sombrero

2010-05-13T10:34:00.000-07:00

raramente el sombrero es levantado, recide ahí, con moho en el techo del armario, aterciopelado en verde sin saberlo. debajo de él, ya no hay asombros, ya no hay secretos; la mano del mago en el oscuro interior ha sacado todo lo que sombrero ha podido darle. hay polvo, pedazos de tela de forro desgarrada; no hay enmiendas, tal vez sólo cambios radicales, pudiendo ir de una forma a otra, de sombrero a sombrilla, de sombrero a zapato, de sombrero a zeta, de sombrero a ye. o lo peor, seguir siendo tonto y morir, estupiditis sombreritis o algo peor, inacción.

De regreso a la antesala.

2010-03-06T12:29:00.000-08:00

Justo estaba esperando en la antesala. Un letrero de psicópata en la frente. Recojo mi cabello, pinto mis labios, evito andar en tenis. Las voces siempre similares de la gente adolescente, ya viví, ya comí, ya fumé, ya cogí. Las horas, casi estáticas retumban su lento correr sobre mi oído. Me largo a la antesala de regreso. Miro la cordillera y pienso; no me sale. Sin novedad, acalorada, me retiro de este mundo. Salud. Esta tarde el señor naranja se sienta ante mí y bebe vino.

Periodista japonés observa:

2010-03-04T17:10:00.000-08:00

las chilenas

son

hermosísimas

lástima

que tengan

los ojos oblicuos

Nicanor Parra

Post movimiento.

2010-03-02T14:23:00.000-08:00

La calma llega, post movimiento.

Salimos de las casas lentamente, con pena, con miedo. Nada hubo que hacer más que esperar, la tierra gritaba fuerte.

La calma va, post movimiento.

Cerramos los ojos con sueño, nadie duerme, no se puede olvidar el cuerpo. Alma mía, respira, que la tierra gritaba fuerte.

....

2010-02-22T19:18:00.000-08:00

.Cambio zapato izquierdo por derecho. Cambio gato por liebre.

Nicanor Parra.

Dos segundos.

2009-11-23T21:01:00.000-08:00

Dos segundos. Paro a contemplar el silencio. Estoy siempre irreverentemente necesitada de astucia. Me dejarás de querer, por esta razón u otras. Fatalista de grado insoportable y melodramática soez. Como sea, tu pecado se llama menguar; mientras que las palabras se me acaban por querer contarte todo; el verano sin escuela, el verano sin ti. El sueño en Lisboa, el amor por Sartre. Los vestidos del armario, los vestidos de Liverpool. El México que odio. Los besos de ayer; ajenos, lejanos a ti. Te concibo inmerso en un mar de sustancia coloidal. Si quiero te toco, si anhelo te beso, si pretendo te amo, si me apetece te extraño, si necesito te digo adiós. Si quieres me dibujas y si no, esperaré a que quieras para poder querer. Dependo. Deambulo. Te amo estúpidamente. Me odio a veces por crimen tal. Suplico. Ruego discrepante. Imploro suspicaz. Dos minutos. Sandez ambigua, ceguera nocturna, confusión espacial. Voy. Me deslizo. Te llevo. Te encuentro. Te pierdo. Todo en dirección vertical. Silencio incómodo. Dos minutos. Nada más.

Recoleeción.

2009-10-05T13:27:00.000-07:00

A un amigo. Jeco.

I
Recuerdo el día que dejó de gustarme el poema de la ninfa, estábamos inmóviles tal vez frente a la esencia de una nueva película de ficción, leyendo a Ítalo Calvino o suponiendo el aburrimiento de un verano repetidamente largo; entre las tonalidades del ambiente que de repente gris, de repente azul, nos daban lo mismo. El poema de la ninfa siempre lo antepuse blanco, puro y melancólico, pero tardíamente; que más me valía que nunca, reivindiqué. Aniquilé el poema de la ninfa y con él, el más absurdo y terco temperamento de escribir cuando me siento triste.

II
Aquel verano fuimos al cine. Descubrí pronto lo faltos que estábamos de amor. El latente crimen al matar el tiempo. Tomé centavos de sobra de la cartera de mamá, invité a mi fiel acompañante a caminar y decidimos buscar nuevas y más emocionantes aventuras, ¿acampar en el bosque?, ¿huir de casa?, ¿fumar opio y volar?... No era el estilo. Fuimos al teatro a ver La última cinta de Krapp, tal vez bebimos café, caminamos tarde por el sur de la ciudad y llegamos a casa a la media noche, lo que es seguro; dijimos como siempre “quiero estudiar literatura”, para después echar a llorar sin que fuera del todo cierto.

III
No creo que sea por alguna razón desconocida, pero ello no quiere decir que se me antoje deducirla. Reconozco simplemente que está, latente, catalogándose entre incómodo e inesperado, entre asfixiante e incoherente, entre abrumador o apto para salir. Octubre no es así; caluroso dentro de la categoría de exacerbación, es más bien, una corriente de viento violento que cubre la cara de las mujeres con cabellos despeinados, viste las áreas verdes de la universidad de un café muy tenue igual al que se bebe con leche en casa, y que se escucha tronar al pisarlo, con la ansiedad que sólo los amantes de la cursileria pueden sentir, esos mismos, los que creen que el amor se siente en el corazón, cuando es una absoluta verdad que el corazón no existe.

Tierra del fuego.

2009-09-29T10:04:00.000-07:00

Segura estoy de que ningún ser humano en la tierra podría ignorar la belleza que se nos postraba enfrente, qué digo en frente, en todo alrededor, por debajo de los pies, a derecha e izquierda, arriba; el cielo más hermoso que jamás en la vida miraré, no azul; violeta, lila, morado, rojo pálido, así es el atardecer en el sur.

Bajábamos caminando cuidadosamente para no resbalar, montañas rocosas cubiertas de nieve, el hielo que andaba por el aire hacía cortadas diminutas en nuestras caras, apenas descubiertas de los ojos, la nariz. No fue fácil llegar a las faldas de tan pronunciado relieve, en tierra firme, o mejor dicho, en tierra sin montañas, la Patagonia nos consumió. Caminamos tomados de la mano hundiendo nuestros ínfimos pies en la arena; chiclosa y mojada por el agua del mar, no había palabras entre nosotros, sólo el palpitar de nuestros corazones podía escucharse, yendo y viniendo por nuestros cuerpos, y que estoy segura, era uno.

La magnitud de las olas se reducía a una ligera marea que navegaba por el mar, sin levantarse, haciendo espuma con calma, elegancia y pasividad, mientras el agua que paseaba por la arena y regresaba a la mar, iba dejando huella, como una enorme mancha húmeda que se aferraba a regresar, revocando en su extensión con admirable exactitud, lo que previa y originalmente pintaba el cielo.

Y así, entre un cielo indescriptible y un mar de agua apenas azul, nos dimos un beso que daba sello de eternidad a nuestro amor. Habíamos viajado hasta el sur para tener como único testigo de nuestro casamiento, un geográfico fin del mundo.

Septiembre, fluiré.

2009-09-09T19:15:00.000-07:00

El día se fue

Una vez más leí lo que debía y no lo que quería,

Comí acompañada,

Me reí de mí.

Pensé por dos minutos que la vida no vale nada,

Pronto me reivindiqué;

Me gustan las tardes frías…

Bebo la segunda taza de café,

Me acuerdo de mi hermana y del Sur,

Mejor dicho me lo imagino.

Escucho una canción de los prisioneros por enésima vez,

Apago la radio,

Apago la luz,

Sueño que leo un libro.

Sueño que camino entre nubes

Que vuelo entre musgo,

Navego entre peces,

Duermo entre ti (por no decir un nombre pero esta no es una nota dedicada a alguien).

Abro la boca, estoy inmersa en un sueño morado,

Siento el frío de julio en mis entrañas,

Miro mis manos, son trasparentes.

Miro alrededor, nadie está,

Entonces despierto,

Es septiembre, mi cuerpo es agua.

Es septiembre, mi cuerpo es lluvia.

Es septiembre

Tristemente fluiré.

Fluiré.

El Club de las Putas beat.

2009-08-12T21:09:00.000-07:00

Agua azucarada llenando un vaso del que bebo. La gente en silencio se mira como si algo fuese a ser revelado en un instante. Una señora gorda se levanta de la mesa enfurecida y me señala con el dedo índice de su hinchada y morena mano. “¡Te irás al infierno por puta!”, me dice como si su voz fuera la de un verdugo. Entonces yo, que apenas voy a digerir lo que me he llevado a la boca, suelto una carcajada sínica que hace explotar el agua azucarada de mi interior sobre la mesa, ¡¡¡Pffttt!!! ¡Ajajaja… Y usted se irá al infierno por gorda!, le digo yo sin preocupación alguna, además, las gordas siempre me han parecido una especie, una raza, un tipo de mujer distinta a mí, que además, soy orgullosamente puta, la mejor.

Después del sobresalto en tan amena comida, la señora y sus acompañantes se disponen a abandonar la reunión, entonces, mi cuadrilla de putas y yo, vamos a dar una vuelta al bar; la habitación continua al comedero.

Yo soy puta, que diga mi nombre importa poco, Alicia, Irina, Danila, Rita, Marya, putas todas, yo la mejor. Me siento justo enfrente de la coctelera, un amante de la literatura argentina me pide un trago, estoy bien, tiendo a enamorarme, me dice idealista que la literatura argentina es distinta a las demás, es de la hispanoamericana la mejor, yo sonrío, entonces me dice que Santiago Roncagliolo hizo bien en largarse a España o de lo contrario la Argentina tendría a los más valuados, me río inesperadamente, tal vez lo desnude pronto, tal vez me vaya sin decir adiós, recordando que si Santiago hubiese nacido en Argentina y no en Perú, todo en esta platica sería perfecto… la perfección no existe, entonces, puta yo y putas todas, me vuelvo a enamorar.

Alicia con su muy sutil manera de sentar conquista rápido a un elegante estudiante de ciencias, la pasan bien, hablan de clonación, de especies congénitas y células madre.

Irina con su despeinada y castaña cabellera riza conquista lentamente a un pintor muralista de su misma edad, tal vez 25, hablan del minimalismo en el arte y el cubismo en Picasso, Monet queda fuera, veloz se les van las palabras y sin avisar.

Danila con su figura perfecta y su perfil griego sofisticado conquista sonriente a un cocinero Le Cordón Blue, que promete prepararle pasteles y pastas si se casa con él, Danila acepta, antes de ser puta Danila es chef.

Rita no hace más que pararse en la rocola y bailar un poco, suena Diana Krall cantando Fly me to the moon, un guitarrista clásico la invita a salir, caminan juntos por el pasillo alfombrado del bar y mirando mutuamente sus ojos se pierden entre el azul de los azulejos del lugar, la luna afuera pinta bien.

Marya, tal vez un poco sola piensa en nada, sale del lugar, la noche es triste para ella, la vida indudablemente es buena, pero no perfecta, Marya nació para el amor. Camina descalza por las calles del centro, los bares aluzados no la invitan a pasar, la soledad lo vuelve todo inatractivo. Tal vez aquella vieja gorda tenía razón, Iremos al infierno por putas, pero qué culpa tengo yo por ser quien soy, nací puta y alguien así me querrá, lo sé… De momento todo se vuelve claro, el infierno es este, no practicar la profesión, resumiéndose todo a dos aspectos que antes de poder integrar al monologo nocturno se ven interrumpidos por una señal, una silueta, un cuerpo varonil sentado justo en el segundo escalón de un puente, es un hombre, un viejo amigo tal vez. Marya se acerca y pide la hora, Son las diez, él se levanta y pregunta el nombre, Marya, contesta la puta solitaria, Yo te conozco, eres un oráculo preciosamente impredecible, Soy piscis, contesta Marya sonriendo…

… Marya camina hablando, lo hace siempre con todo mundo, pero ahora ríe. De golpe pregunta a su acompañante si es piscis también, contesta No, soy sagitario, entonces Marya pregunta, fluye con normalidad, ¿Cómo te llamas…?

Él paga el hotel, nadie habla, al menos él no dice nada coherente, nada sustancioso, nada de importancia, amanece pronto y la ciudad duerme, al menos aquí, donde dos se desnudan, donde dos se aman, donde dos se quieren, donde Marya calla, y no porque no tenga nada que decir, La Divina Comedia y demás explicaciones ridículas existentes son para no quedarse suspendida en el tiempo, ellos se miran recostados boca bajo al pie de la cama, Marya tiene miedo, Marya se lamenta un poco por lo que ha pasado, ¿y si no lo vuelvo a ver?... ¿y si no le importo después de esto?... y qué vendrá después de irnos, después de salir mañana cuando salga el sol y la recepción se acabe, cuando el domingo él se vaya... igual que Santiago Roncagliolo… Parce que es inevitable el silencio, él pregunta, quiere saber lo que Marya piensa, pero ella no puede ni quiere hablar, tal vez habría sido bueno guardar distancia, tal vez habría sido bueno besarlo en la calle antes de amarlo, tal vez habría sido bueno invitarlo a bailar, tal vez y por último habría sido bueno fingir que tenía un insecto en la nariz y acercase lentamente a él, pero así no ha sido. Marya se baña, el ángel espera afuera, salen del hotel y caminan lejanos, como si no hubiesen pasado la noche juntos, porque Marya sabe que no habrá más, entonces respira profundo y camina con el ángel hacia su casa, suben a un autobús, se sientan juntos, ella recarga su cara sobre su hombro y duerme, él la mira dormir, o tal vez duerme, de eso ella no hace por darse cuenta, entonces despierta y lo mira hermoso, como el ángel que es, que siempre ha sido… entonces Marya lo besa y sabe que ha llegado el momento de parar, de ser compartida, de hacer la vida más complicada de lo que es.

Se besan, comen juntos, se ríen, se acarician, se miran, se enamoran, no hablan de nada interesante, sólo son, Marya y él.

Llegada la noche salen a dar una vuelta al cielo, el ángel sabe volar, Marya también, duermen desnudos, se besan otra vez, Marya oculta sus dudas, las hay, pero de nada servirá sacarlas, en este momento no. Entonces el ángel pregunta, ¿A qué te dedicas?, a lo que Marya contesta sonriendo, Soy puta, la mejor, Y ¿por qué aseguras que la mejor?, Porque hay dos cosas que temo en esta vida; la soledad y no poder escribir… ¿Desde cuando eres puta?, pregunta el ángel indignado, Desde hoy, contesta Marya con aire de discreción.

Yo soy puta de literatura argentina, Alicia es puta de ciencia, Danila puta de gourmet, Rita es puta del jazz, Irina sólo es puta de Monet, y Marya, puta de lingüística, puta de volar y puta de Él…

*1El Club de las Putas Beatificas.

*A todas las putas de vivir, reconociendo que maneras de ser puta hay mil y suponiendo que esta vez, sólo para este escrito, una puta es una especie de musa inefable.

Dos mil nueve.

2009-08-02T09:30:00.000-07:00

Hace frío, los restos de lluvia se niegan a resbalar por completo, la ventana en transparencia les hace sentir pertenecer, y quién no quisiera entrar a esta casa donde se cocinan sueños, donde se cuecen ideas y donde dos, hombre y mujer, se aman a todas horas en todas las modalidades posibles.

Las gotas de lluvia, que se congelan despacio con el frío de la noche, que se transforman queriendo entrar, para con el calor evaporarse.

Luna llena al sur de la ciudad, una noche continua a la de gotas de lluvia negándose a caer, ella con botas de hule, vestido rojo, un portafolio de cuero color café que cuelga del hombro, que pesa, que carga a Samuel Beckett y a Tolstoi, no siempre, tal vez sólo sea literatura en turno. Un paraguas amarillo con mariposas rosas, con orugas verdes, con cantarinas rojas, quien la viera creería de ella lo peor; superficial, bien vestida, bonita para viajar en metro. Quien la viera bien vería su cara recargar sobre el vidrio del vagón, está llorando, está triste, seguramente por amor.

Luna llena pero no visible, las nubes carcomen su imagen pues ésta es noche para no mirar, para caminar en tinieblas, para tocar la puerta del adversario, del acompañante, del amor, del otro. Esta es noche para no dormir, para dar vueltas en la cama, para tener frío, tener sed, sed de amor.

Luna extinta al sur de la ciudad, ni el té ni el pan tostado están listos en el buró de la izquierda, el de ella, él siempre preparaba el té.

Sol naciente al sur de la ciudad,

ella muere entre ansiedad y desgano.

Él llama

él saluda

él sonríe

él dice te amo.

Sol naciente al sur de la ciudad, paraguas blanco con nubes zarco, botas rosas y vestido azul, pendientes plata. Tolstoi deberá quedarse en el librero. ¿Beckett?... tal vez sólo mientras se tuesta el pan francés en la cocina y se buscan bajo algún mueble las llaves del auto, todo al mismo tiempo; Beckett, el pan francés, las llaves del auto... Beckett, el pan francés, las llaves del auto…

Sol resplandeciente al sur de la ciudad, se hace tarde, el taxi de sitio se estaciona frente a la casa de aparente humedad en sus ladrillos rojos, ella baja, corriendo, con el paraguas blanco con nubes zarco en una mano, el pan francés en la otra y un portafolio de cuero color café colgando del hombro, para justo del lado del conductor, esquiva con su mano su copete lacio para hacerse visible y poder hablar, hablar mirando:

-Buenos días, Chofer de taxi, otra vez perdí las llaves del auto, ¿me llevas a la universidad?

-Será un placer- contesta expresivo Chofer de taxi, devolviéndole la sonrisa a Ella.

Ella sube al taxi y come el pan francés un poco más tostado de lo debido, recuerda las notas para la clase de 10, entonces ríe, come pan francés, lee a Graciela Montes y las Aventuras y desventuras de Casiperro del hambre, saluda por la ventana, se maquilla suave pero con prisa, vuelve a las notas para la clase de 10, recuerda un te amo, se ríe de si y vuele voluntariamente a recordar un te amo... un te amo... tan sólo un te amo.

Número de Reynolds.

2009-07-18T01:14:00.000-07:00

No hay Número de Reynolds que pueda predecir el flujo de sentimientos, porque me encuentro dentro de una onda de choque que no puedo ni quiero explicarme. Pero lo sé: te amo.

... escrito por un ingeniero aeronáutico; alado, alegórico, y mío.

El descontrol.

2009-07-09T11:55:00.000-07:00

La forma cotidiana de hacer las cosas, pienso en la forma, figura, olor y sexo de mi oponente; su cabello largo y de bastos rizos para ser un hombre y en la censura que a su figura le debo dar. El elegido para el vicio de la locura y la pasión nunca será tu mejor amigo. El descontrol, la forma cotidiana de hacer las cosas; la universidad, el trabajo de medio tiempo, conseguir una beca, hacer una maestría, beber café. ESPERAR encontrar el mejor aliado; el mejor de los romances el perfecto de los besos el más exótico de los sexos. Tener siempre en el calendario el descontrol, no de manera presente sino preventiva y correctiva. Siempre está, la forma cotidiana y el peor de sus ascos.
Olvido todo, estoy de malas se amarga mi voz y lloro en silencio (caigo sin lagrimas al no lugar). Me callo todas las palabras importantes todo lo trivial todo lo necesario y lo no importante desaparece también. Se suspende la vida, la forma cotidiana de tragarse el licor amargo de la compañía, la que se cubre de arrumacos y pornografía en casa, no de la que se ve, de la que se vive y trasciende. La mejor de las pornografías, la de mirar la luna y devorarla con mordidas salvajes, la de llevar el pasaporte a la sonrisa inevitable, sensual, barata y única, única en su especie.
Vivo el descontrol de una forma cotidiana, a la que me niego rotundamente con una lectura de Cortázar, Capítulo 3, del mágico Rayuela; en la que el descontrol se llama costumbre. La presencia de un recordado pero desconocido París me hace escupir letras y letras y letras, tal vez por desgracia lo único que he sabido hacer desde la infancia, ya que la forma cotidiana de andar sin buscar pero andar para encontrar puede ser un descontrol, una herida en el pecho que no mata pero que arde de a poco en poco mientras más se intenta dejar de tenerla abierta.

Seis pies adentro.

2009-07-02T19:40:00.000-07:00

Adentro, mar adentro.

Tus pies son algo que yo quisiera llevar detrás de mi. Tus manos, algo suave que indudablemente pondría sobre mi cara. Tus labios, un enigma que me daría el lujo de probar cuando tuviera sed, cuando haga frío, cuando suene en la rocola una buena canción; I wish you were here, But not tonight o All night long a volumen medio. Mientras afuera las luces de esta ciudad del norte se encienden a más oscuro que se pone el cielo, el ruido del tiempo nos grita al oído para ser tragado por estas nuestras gargantas silenciosas, que no hablan de amor, ni de verdades cómodas o incómodas, mucho menos de las realidades que bien nos harían saber cómo se llama esto que hacemos cada lunes, cada martes, o cada día de la semana que se nos ocurre besarnos y besarnos, hasta que la noche nos dice que ninguno es nada del otro, aún.

Las estrellas del negro cielo nos acompañan, a ti, a mí y a este sexo que el uno tiene para el otro; siempre desgarrador y sin compromiso; tal vez con el único de saber que tú eres para mí en este momento en cuerpo, pero no en esencia. Sólo necesito hacer un pacto, yo y mi mente con tu cuerpo. Esta noche igual que las de ayer, nuestros corazones quedaron fuera, en tierra firme.

III

Navego en el mar que es esta oscura noche. Todo es tranquilo y silencioso, la luna está enferma porque se niega a mostrase completa, tres cuartas partes de ella están bajo un manto azul, oscuro y remendado que le calienta los pies, allá arriba debe sentirse un inmenso frío. Acá, donde una terrestre y mortal surca buscando aliento, se siente tibio. No me quemo en el fuego de tu pasión ni me muero congelada frente a la astuta de tus indiferencias. Ya no estás, creo que es todo.

Regreso, supongo que las bestias del mar duermen también de noche, no traigo nada para cenar. Ha sido muy mala idea salir a buscar de noche, a oscuras, cuando mi vista siempre ha sido pésima y débil, confiada e infantil. Me duermo con hambre. Todo es peor estando vacía, ahora me voy a alimentar lastimosamente con el recuerdo de tu rostro, el color de tu piel, con lo curioso de tu risa, con el negro brilloso de las flores que llevas tatuadas en un pie. Te extraño, eso es todo.

Adentro, mar adentro.

Afuera, perdido, en tierra firme.

Adentro, con la luz prendida y entrelazados.

Afuera, con las luces en off y tengo frío.

Afuera es adentro y afuera tú, afuera yo.

Nunca estuvimos cerca.

Afuera, en tierra firme. Afuera, en tierra gris. Afuera en esta jungla de construcciones húmedas y antiguas dejé mi corazón, me importa un bledo si no lo encuentro, no quiero amarte ni tenerte tras mis pies, sólo te quiero ahí, en la concurrida ciudad del norte a las cuatro de la tarde, escondiéndote conmigo para poderte desnudar, callando todo lo bueno, lo malo, lo útil y lo inútil, ocupando nuestras gargantas en tragarnos el ruido del tiempo, mientras sentimos como peces de fuego se meten hasta lo más profundo de nuestro ser, ardiendo en nuestros ojos que se ciegan, en nuestros vientres que palpitan más, y más, y más…

Monstruos de papel.

2009-05-23T08:54:00.000-07:00

Tan pronto como las voces dejen de escucharse
podré cerrar los ojos y dormir. Entonces soñaré con los monstruos de papel; sus cuerpos rayados, cuadriculados o lisos,
y que ruidosa pero melodicámente se van levantando del piso:
torpes y anciosos.
ENORMES. De pelo despeinado rozan el techo;
estrellado en fluorescente y de contraste azul,
azul de ultramar.
Los monstruos de papel se transforman en entes, de repente marionetas del amor,
inesperadamente robots cuadrados que bailan lento al pasar del tiempo.
¡¡Quikchskt!! ¡¡Quaskqutt!!...
... Los monstruos de papel se modifican.
Viento Ojeriza Obstinación Nebuloso Carmín.
Lluvia Sereno Ritmo Chocolate.
Paz Prisa Movimiento Fulgor.
Tan pronto como las voces se vuelvan a escuchar,
abriré los ojos y con la luz los monstruos de papel
se extinguirán.

1976

2009-05-16T06:51:00.000-07:00

Pasan los años y con ellos la ingenuidad, tal vez la lluvia debería tenerme pensando en los placeres del mundo, pero esta vez me deleito a media noche con el sabor amargo de la suplica, me quito el collar de perlas que me cansa y me pongo en la boca las peticiones indignas que me avergüenzan. La noche egoísta prevalece en silencio; incómodo y prolongado.

Me agacho a expulsar un par de zapatos cansados de mí, agotados del día. El silencio se ve interrumpido por el filoso ruido de una espada; no todas las preguntas tienen una respuesta inmediata. Decido pensar que si así fuera no me gustaría vivir, justo como no me gustaría hacerlo eternamente. Por primera vez en este instante tengo en la cabeza el ardor de una respuesta verdadera, innegable; la vida es corta.

Ha dejado de hacer calor, la cueva en la que vivo y alumbro con un par de velas de mecha eterna suele ser el único sitio en que puedo escuchar el silencio. A veces guardo fragmentos de él en una botella de vidrio, los consumo por mi boca ardientemente y me dispongo a tratar de descifrar el énfasis de mi risa, la densidad de mis lagrimas, la dirección de mi voz. El silencio es una droga maldita que un día me matará. Ahora me desvisto para recostarme sobre la cama de nubes en la que duermo, la veo últimamente vieja y erosionada, los años pasan y con ellos la vida se pone vieja; intelectual en sus lecturas y sensual en su vestimenta. Me hundo bajo las sábanas suaves y azules y cierro los ojos con resignación; odio la vida adulta que me acompaña.

Siento la efervescencia de la suplica queriendo salir de mí, me sostengo con furia, cierro los ojos con más fuerza de la que puedo y le hablo a la noche, la noche es una bruja perversa que un día me matará también. Me da palabras al aire que no por ser de esta naturaleza rompen con el silencio. Me río de la noche con nervios, esta me golpea con la suavidad de su mano izquierda; me tira al precipicio, donde hay todas las respuestas a todas las preguntas, donde todas las soluciones a todas las exigencias se encuentran dando vueltas en una espiral que además de girar veloz, te lleva a todos lados y nunca llegas a estar en uno a la vez. Quiero no sentir todas las respuestas en este instante porque se clavan como saetas en mi vientre. Una tras otra, una otra tras la otra una, ¡todas juntas, todas juntas!… Mientras me muero escuchando a la noche que me acribilla con el filo insano de su silencio.

Da click para escuchar la canción que inspiró este post 1976 RJD2

.....

2009-05-03T05:58:00.000-07:00

Before the world was created, the Word already existed.

The Word was the source of life,

and this life brought light to mankind.

The light shines in the darkness,

and the darkness has never put it out.

Érase una vez.

2009-04-27T22:56:00.000-07:00

Érase una vez un rey que hizo la promesa de construir un convento en Mafra.

Érase una vez la gente que construyó ese convento.

Érase una vez un soldado manco y una mujer que tenía poderes.

Érase una vez la historia de un amor sin palabras de amor.

Érase una vez un cura que quería volar y murió loco.

Érase una vez un músico.

Érase una vez una passarola.

Érase una vez.

.... Gracias, señor Saramago.

Agua.

2009-04-25T22:08:00.000-07:00

Agua tibia, agua ardiendo, agua que corre, agua nada más y tengo sed. Tengo sed. Miro el color endemoniado del abismo, estás muy lejos y yo muy cerca, estás al fondo del abismo. Estoy con el aire cayendo lento. Cada vez mucho menos lento.

Agua que no puedo beber, voz que no puedo llevarme entre las manos, garganta tuya que fabrica la más lejana de mis obsesiones. Quisiera ser un ave, de plumaje sensual e irrepetible, huir de ti, del rastro humano que has dejado en mi territorio. Quisiera ser un animal de pico y alas largas, para volar de ti, hacía arriba, fuera del abismo.

III

Agua que quemas mi ser, agua que pasas lento y lento matas, lento robas la cadencia de mi canto. Agua hechizada que he bebido de este río plata, agua hirviente producto de la maldad. Brujería catastrófica, te odio tanto… (aquí el llanto se desborda, la respiración se limita, el corazón se paraliza, el cerebro comienza la regresión)…

…Vino de uva que de una copa de cristal se escurre sobre la mesa, el humo de la chimenea sale edificando nubes con formas de elefantes flacos y jirafas gordas, pingüinos cabezones, bicicletas desconchinfladas y caras de niñas bonitas con coletas y rizos, sonrisas forzadas o caras tristes…

…Vino blanco que de otra copa de cristal se escurre sobre la otra mesa, la que no es la mesa, el humo del cigarro revuelve la pasión con el delirio, los brazos largos de la humareda terminan por envolver entre su asco la negativa, la palabra altiva de quien porta el cabello negro, largo sobre la espalda y que se llama en secreto con el verdadero de sus nombres, se comporta con la real de sus formas, movimientos.

…Vino espumoso que de otra copa larga y de cristal reposa para ser bebida, y que con el tiempo se esfuma se consume se evapora. Bocanada friolenta, bocanada gris, bocanada insípida y amorfa. El amor no existe.

Agua… quisiera beber… un poco de agua.

Agua clara sobre la que poso mis garras, magma puro que curas las heridas de este corazón pequeño, de esta mente reducida a los añicos, de este cuerpo emplumado y roto. Agua clara que sabes a paz, que no ardes cuando me embriago de ti, hazme dama púrpura y fuerte, dame pies, dame brazos, dame fuerza, pero dame más del vino viejo, apaga la luz y deja que a las bocanadas se las lleve el tiempo.

Frases para beber.

2009-03-16T01:13:00.000-07:00

"La noche era como una tregua melancólica..."

A. Camus.

Pedimento número Uno.

2009-03-05T20:23:00.000-08:00

Señor Anticristo:

Le pido de la manera más atenta deje de jugar a los zapatos rotos. Ha de perdonar usted la no discreción de mi pedimento pero de no saberlo juez inverosímil de mis actos impuros y ladrón incorpóreo de mi fe de quimera, lo haría de manera distinta. Señor Anticristo, señor no redentor, señor hermano mío después de todo, permite a mi alma enfrentarse al mal de los tenis descocidos. ¡Oh, Señor de la noche brumosa! Dejad que mi corazón taimado llegue a la selección perfecta; superar el silencio del espejo, la mirada de mi pared, la ilusión de los vestidos nuevos.

Señor de la niebla morada, señor del humo encerrado, señor Anticristo, os imploro; dejad de jugar a las chanclas harapientas, dejad que este corazón flagelado encuentre un guía, que le conduzca por los más siniestros e infractores caminos del gozo; un beso en el cinema, una embarrada de helado en la nariz, un abracito candente, un verso de Lorca, un mensajito de celular, un adiós lagrimoso y suicida, un concierto de jazz, un libro con dedicatoria en cursivas. Ande, Señor Anticristo, no se pase usted de hojaldra.

Maxco, Sañor Anticristo, le deja en paz:

La emperatriz violeta.

Frases para llevar

2009-02-07T08:57:00.000-08:00

"Los hombres más capaces de pensar sobre el amor son los que menos lo han vivido; y los que lo han vivido suelen ser incapaces de meditar sobre él".

José Ortega y Gasset

(...y la verdad me asombra comparar las circunstancias en las que estamos yo y algunos de mis amigos, estamos los que sabemos que nuestras vidas tendrían un brillo distinto de haber ese alguien con quien mirar las estrellas, y están los que se burlan y juzgan a quienes creemos que ya hemos pasado demasiado tiempo solos).

"Para conocer a la gente hay que ir a su casa".

Johann Wolfgang Goethe

(Oye, Carlos... ¿Me invitas a tu casa?)

"Yo no bebo, no fumo, no escucho la radio, no me drogo, como poco. Yo diría que mis únicos vicios son El Quijote, La Divina Comedia y no incurrir en la lectura de Enrique Larreta ni de Benavente".

Jorge Luis Borges.

(Demonios, por algunas extrañas razones esta frase es para llevar, de hecho la traigo puesta... Ya no bebo, ya no fumo, ya no escucho la radio, como poco y demasiado poco, ya no duermo y yo diría que mis únicos vicios son Albert Camus, La Divina Comedia y no infringir en la lectura de Guy de Maupassant con demasiada homogeneidad. (Pero no sé, extrañamente y últimamente amo demasiado mi vida, así como está)).

Literatura en turno

2009-01-31T18:31:00.001-08:00

Coraline

Nail Gaiman

El pasado 7 de marzo de 2008 me encontré ya tarde en una cita con un amigo para asistir a una función de teatro, no hace mucho había cumplido 21 años y mi amigo amante del teatro y de las historias de ficción y fantasía me hizo un regalo, con una nota enorme en la primer hoja, (La vida está repleta de pequeños placeres y tenemos uno en común y de este mundo pequeñito se puede hacer uno tan grandote cuando se sabe soñar. Nunca dejes de soñar y nunca de los nunca jamás te olvides y dejes de hacer lo que más te gusta. De un tonto que te quiere a borbotones)... total, que lo que siempre me había gustado hacer más en esta vida es leer, sin embargo el espíritu se puede amargar y endurecer por dedicarse en cuerpo y alma a cuestiones efímeras, me olvidé de lo que más me gusta.

Esta historia corta la terminé de leer NUNCA, siempre lo intentaba pero por haberme sido concedida en un día clave en mi vida me traía recuerdos recalcitrantemente lastimeros. Hace un par de semanas mientras regresaba a mi casa por la noche vía periférico norte, me sorprendí mirando el anuncio de la película basada en este libro, ya sabía de su existencia pero no me imaginé que fuera tan pronto. Entonces yo leía otro libro pero lo abandoné en la escuela, tomé este ayer en la mañana y.... extrañamente lo he terminado ya... fue cuestión de dos que tres pares de horas... fue cuestión de aferrarme a huir de la otra mamá, del otro papá, cuestión de tener un amigo gato negro, encontrar almas encerradas en canicas, platicar con las señoritas Forcible y Spink... fue cuestión de perderle el miedo a las sombras difusas que se deslizan rápidamente por el oscuro vestíbulo, como si fueran pedacitos de noche....

Literatura en turno

2009-01-07T09:56:00.000-08:00

Ponche de ácido lisérgico

Tom Wolfe

Adiós Cromático.

2008-12-31T15:25:00.000-08:00

Siempre he creído que una canción favorita tiene una historia que contar en la vida de una persona. La que sigue es una lista de canciones sencillas; elegidas muy complicadamente, y es además mi lista de historias del DosmilOcho, de esta manera se despide este periódico virtual de este año ENORME en la vida de esta complicada persona pequeña.

Kashmir*Led Zeppelin/ Naila*Lila downs/ Fly me to the moon*Frank Sinatra/ 60 miles and hour*New Order/ Better*Regina Spektor/ Normal*Ximena Sariñana/ Days of the Phoenix*Afi/ Time after time*Eva Casidy/Who's Afraid of Detroit*Claude von Stroke/ Heart it races*Architecture in Helsinki/ Radio ladio*Metronomy/ El mareo*Bajofondo/ Shame*Pj Harvey/ Say It Right*Nelly Furtado/ Jesus Christ*Tool/ Psycho Killer*Velvet Revolver/ Flood*Tori Amos&Sarah Mclaughlin/ Somewhere Over the Rainbow*Norah Jones/ Electric Feel*MGMT/ Ya no se qué hacer conmigo*El Cuarteto de Nos/ The Garden*Cut Chemist/ Face To Face*Daft Punk/ Sorrow*David Bowie/ Too Drunk To Fuck*Dead Kennedys/ Synthesize Me*Diorama/ Sink Venice*Ikara Colt/ Love Like Semtex*Infadels/ California Soul*Marlena Shaw/ Dance with me*Alice in videoland/ Sometimes it’s better not to stick bits of each other in each other for each other*Hot Club de Paris/ Somebody to Love*Jefferson Airplane/ Stop that train*Peter Metro/ Samson*Regina Spektor/ Fidelity*Regina Spektor/ Paseando Por Roma*Soda Stereo/ Sour Girl*Stone Temple Pilots/ Save me*Susheela Raman/ Dust to Dust*The Misfits/ Nocturnal*Tiger Army/ M79*Vampire Weekend.

Tertulia

2008-12-28T15:34:00.001-08:00

Tú vas como la noche de invierno, sola calle iluminada pero en niebla.

Tú vas, andas con prisa. Yo me detengo frente a vos y tú no haces más que pedirme que me aleje, yo no te doy respuestas, entonces tú lloras delicada ante mis ojos, y yo me siento quebrar como cristal ante el concreto.

Volver

2008-09-30T17:19:00.000-07:00

Prefiero seguir mi camino sola. No te quiero conocer, no quiero tus abrazos. Hace tanto que no camino sola con mi alma. Hace tanto, que no recuerdo como reirme de mí, conmigo, a solas, porque sí.

Tal vez sólo recuerdo; nací bajo una atmósfera en morado

y allá mismo quiero volver.

Dibujo tomado prestado a: Sandra Rosas,

mi ARTISTA Visual favorita.

La Hotel California de los oscuros bares del centro.

2008-09-21T16:21:00.000-07:00

Goodnight my sweet cold street

goodnight my old friends,

goodnight my brothers and sisters...

... goodnight my sweet cold street

goodnight goodnight

my darling downtown

CUTS YOU UP

Sobre Reforma

2008-08-11T06:14:00.001-07:00

Dejemos que la vida tome su curso, que los que estamos abajo subamos con la rueda de la fortuna y, los que estamos arriba, nos caigamos de repente para luego levantarnos y seguir patinando sobre Reforma...

El kaleidoscopio

2008-08-10T20:31:00.000-07:00

I
doblaron en el viento las mariposas
fúnebres sus alas
giró el kaleidoscopio
amaneció la muerte con cara de mañana
brillaron las campanas y las hojas de plata
poblaron aires nuevos
la muerte
con cara de mañana, ojos de sueño
suspendida en belleza
irradiaba
II
amanecen
temblor leve de aires
los insectos
de figuras abstractas
un hormigueo de horas
multiplica colores
III
el objeto
guía noticia clave
comparece
el recuerdo no habita
en el ojo arrobado
IV
se despliega el desierto
nado a través de objetos apagados
sordo silencio ahoga
V
la noche
con cara de espejo
se asoma detrás del horizonte
las sombras
se llaman por su nombre
todos los pareceres se reflejan
emergiendo
de la raíz oscura de su ser
VI
sombra y reflejo
barajándose
se apagan
VII
los cuernos del toro dolorido
punzan la mañana
agria la luz florece
desnudando las cosas
gira el kaleidoscopio
y de pronto un incendio de belleza
amanece
las figuras filosas resplandecen
son allí
allí están

Isabel Fraire

P.D. este es, antes que para todos ustedes, para mi amiguita caleidoscopica... mucha suerte.

Nunca lo fuiste.

2008-08-04T14:53:00.000-07:00

Qué triste!!!

no... no sé cómo me siento.

Estaba muy contenta y mi corazón, mi mente, mi mente...

creo que por hoy no tengo ganas de vivir, quiero llegar a casa, quiero hacer una llamada telefónica y desaparecer.

Parece que hoy no hay nada nada que hacer, pero en fin, el tráfico consume mi paciencia, me vuelvo una bomba, una bomba cuya mecha mojada de alcohol se escasea, pero segura estoy de que no lo hará, no explotaré, porque también parece que no hay motivo para hacerlo, así como las cosas aparecen de repente, así deben desaparecer, sumamente...

... no significaba antes nada para mí, ahora las cosas serán como hace unas semanas.

No te conozco, no eras para mí nadie, nunca lo fuiste, Y AHORA TAMPOCO.

…Acontece

2008-07-22T22:10:00.000-07:00

No siento que te amo,

no siento que te necesito,

siento simplemente que eres el par extraviado de mi zapato puesto,

la risa loca de una comedia corta,

las burbujas sobre el agua en un chapuzón a bañera llena.

La brisa del mar

las estrellas del cielo,

el final de una novela de magos y brujitas sobre escobas con vida.

El café moca blanco bajo la lluvia

el olor sensual de los besos nuevos, sinceros

y míos sólo míos para mí nada más.

Tras la mirada de Luna

2008-07-17T20:23:00.000-07:00

Voy tras la mirada de Luna, tras la mirada de violeta resplandor, cuya magnitud dibuja sombras en formas de monstruos; amigos inocentes que bailan en ronda tomados de la mano y coronados con florecitas moradas, rosas y amarillas.

Voy tras la mirada de Luna, tras los ojos que sonríen con pronunciadas arrugas en los costados. Tras la mirada de Luna, tras los labios de un rostro igual al mío, labios que tienen para mí, todas las verdades:

atrapadas, recortadas y acomodadas dentro de un globo aerostático inmenso; hecho con retazos de tela (un pantalón gris que se rompió en la feria, un chaleco de lana que dejó de crecer como yo lo hacía, una colcha de margaritas estampadas que se decoloró con el sol, un suéter de estambre que se jaló de una manga con un alambre, calcetas, camisetas y mantitas para los muebles, entre la inmensidad de retazos que no reconozco) y yerbas que tejen en vez de hilo.

Voy tras la mirada monstruosa de Luna, tras la mirada de un contorno lila brillante, silueta magnifica, visible e intocable.

Tras la mirada de Luna, que transparente y pura refleja todos los defectos de su contraparte, lealmente los atrapa, los recorta y otras veces los disuelve.

... nada se asemeja a practicar La Muerte, la Muerte Increíble.

Los emancipados.

2008-06-03T11:59:00.000-07:00

Es tarde…
es tarde ya,
nos hemos puesto las botas de goma,
hemos tomado las chaquetas con gorro y buscado los paraguas bajo la escalera principal… (ruidos en la covacha)

Hemos salido, sin esperanza, sin camino, y las lechuzas nos miran con desaire, los ratones huyen, los caracoles, truenan inmóviles por debajo de nuestros pies.
No es fácil sollozar entre todos los misterios del bosque, a estas horas de la noche, y con toda la tristeza que se carga…
…la tierra hecha lodo por la lluvia nos invade el calzado, hace frío en el ambiente, tenemos hambre, tenemos ganas de dormir…

¿Habrá en las sombras algún sitio cálido para estos caminantes?... hoy no lo sé,
ahora andar es lo que nos queda, no rendirnos, no regresar, hacía ya muchos años que en casa mi madre no nos quería ni ver.

justo como ahora...

2008-05-22T22:50:00.000-07:00

eh!.. sí, lo leí cuando tenía como 14 años, a esa edad me sentía letrado, ja!... era un pobre diablo justo como ahora. Sólo que ahora voy al cine de la mano de distintas muchachas, ya compro condones y les hago sexo en los hoteles. No es difícil seguir siendo un pobre diablo, sólo se necesita perder la fe, maldecir a los otros y creer que sólo puedes amar una vez en la vida...
ser un pobre diablo es tan fácil, es como sentir que tú con toda tu insignificancia, puedes en este mundo ser como un dios.

Una cita...

2008-05-15T04:04:00.000-07:00

Los cuentos de hadas superan la realidad no porque nos digan que los dragones existen, sino porque nos dicen que pueden ser vencidos.

G. K. CHESTERTON

Bajo el agua

2008-05-06T23:38:00.000-07:00

A veces no sé, si cerrar los ojos o abrirlos, si borrar de mi cuerpo al amor con el pecado nuevo o tratar de encontrar con el tiempo la pureza que implica serme fiel como en la infancia;

… me sumerjo en el agua, escucho cómo mi aliento se transforma en burbujas que emergen a la superficie, mientras no hay más mundo que la bañera de porcelana de la abuela; la cuenta de los segundos sin respirar navega junto al barco de hule que se lleva mis sueños, que los devuelve después a mí, como una ola marina con espuma muy blanca, brillante, de las orillas tornasol que refleja la poca luz de la luna que puede entrar por la persiana semiabierta…
… el aire está frío, los zapatos flotan en el piso inundado, la abuela toca fuerte a la puerta con un enojo latente, la alfombra de su habitación está mojada… … abro los ojos, aleteo hacía la regadera de donde brotan estrellas color violeta. Mi cabello se pinta color turquesa, mis piernas se entrelazan cubiertas de escamas color magenta, decido desaparecer…¡¡¡¡nadar hacía la isla de la emperatriz violeta!!!!…

One or the other

2008-05-06T16:34:00.000-07:00

Metro or taxi
London or New York (I can't answer
this question because both cities are
good for different things)
Beach or city
Music or books
Alone or with company (unfortunately)
Window or aisle
Map or where fancy takes me.

((Robert Laughlin / PHYSICS NOBEL PRIZE))

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2008-04-16T16:07:00.000-07:00

Porque nos lastiman, porque no somos de palo, porque habemos quienes somos mas débiles que otros, porque a veces estamos tan abajo y a veces tan arriba.
Porque nos creemos dueños del universo, porque somos humanos deshumanos, porque somos a veces de hierro, porque nos equivocamos como nunca, porque nos arrastramos desde el infierno, porque somos omnipotentes sobre los otros, porque no sabemos lo que sentimos, porque no sabemos hacernos distinguir, porque estamos tan llenos de alguien y tan vacíos de nosotros mismos.
Porque crecemos en años y empequeñecemos de alma a veces; por lapsos de tiempo aparentemente eternos.
Porque nos sostenemos de un hilo delgado que no tejimos con fuerza, por que se acaba el amor, por que se acaba la fe, porque sentimos molestia, porque sentimos el yugo de la indiferencia, porque nos olvidamos de Dios, porque nos estancamos en el recuerdo, porque dejamos de ser quienes por esencia debemos ser...

… me busco, entre los restos de este mundo que de nuevo muere, de nuevo nace.

De la oblicua a la simple recta.

2008-04-14T18:19:00.000-07:00

Me quedé con tantas ganas de besarte
De hacerte cosquillas en el estomago
De tirar contigo el dinero en la juerga
De comprar un auto y salir de paseo
Me quedé con tantas ganas y mira,
Que lo que no es real,
Tantas veces se vuelve obsesivo.

Me quede con ganas de jugar al cíclope contigo
De mirar las estrellas en la playa,
De hacerme a la molesta para que me besaras los pies,
Me quedé con ganas.
Y mira que lo que no es esencial
Se vuelve efímero.

Por ello salgo de mi esquina
Del rincón de mi cuarto que huele a besos
A estrés, a extrañarte tanto.

Por eso salgo de mi cueva
Del rincón de mi selva que huele a bestias
A cierto animal salvaje;
El que concebimos por estar tan juntos
pero tan lejos.

Por eso cambio de perspectiva
De la oblicua a la simple recta,
Por que no es bueno hacer de lo imposible lo mas etéreo.

... the end.

2008-04-12T14:22:00.000-07:00

I’m tired of lying to myself, because of it I’m going to go out dressed on transparency, wearing this resistant boots to my fire skin, I know I cannot still barefoot, my feet have recovered after walk over rocky territories, unsuccessful territories. I’m not worried about get dirty the jail of my soul with food wastes, with the shit that sprouts of the sewer, with blood of cat, with oil of car or others substances that I can find there; the big world of the dump, where long time ago I threw out the biggest of my treasures; my dignity, my essence of The crazy Mary…

…the end is the beginning is the end.

La mujer de hojalata.

2008-04-07T19:24:00.000-07:00

Puede ser, que bajo su pecho fuerte y grande de metal esta mujer escondía mucho; el rostro de una muchacha, un amor pasado diminuto, unas cuantas memorias fotográficas como un pastel, la textura y la sombra de un árbol, el vértigo de un columpio, también tal vez, un coraje y una voluntad robadas.
En su cabeza, de entre tantas ambiciones materiales se encontraban pasadas memorias que le causaban zumbidos al recordarlas, por ello la mujer de metal procuraba no pensar, si no actuar. Razonar y no sentir. Sentir siempre le fue mucho mas difícil.

Un día común y corriente, la mujer que parecía común y corriente se levantó del sofá, miró con desilusión el despertador que no sonó a las cinco y cuarto, caminó pisando las latas de refresco vacías e hizo tronar toscamente con los pies descalzos cada uno de los empaques de comida rápida tirados en el piso; como un voluptuoso papel tapiz, un ornato desenfrenado y asqueroso. Se lavó rápidamente el cabello en el lavabo y talló sus dientes como para limpiar el asco. Abrió el guardarropa inmenso sin la ilusión de encontrar algo que le viniera bien en un día caluroso a tan temprana hora, un día de rojo abril.
Una mujer implacable inmersa en un mundo grande, sin enfermedades internas, sin debilidades externas, con amplio vocabulario, habilidades extracurriculares, dominio de idiomas extranjeros, capacidad de relación, tiempo completo disponible. Incapaz de sufrir lesiones por quemaduras, raspaduras o torceduras, la mujer de hojalata parecía un robot.

Llegada la noche la mujer de hojalata recordó tenía una cita, apagó su ordenador, se encargó de las luces de su lujosa oficina, de las plantas de la entrada, de su imagen atractiva y bajó 35 pisos para manejar un Mercedes clásico. La noche se acercaba más, - la noche hecha para el amor – pensó la mujer de hojalata soltando una sarcástica carcajada- aaajajajaja, hecha para el amor – se repitió burlándose de nuevo.
Llegando al lugar la mujer de hojalata cedió las llaves de su auto para que fuese acomodado, pensó que caminar hacía la puerta de entrada no le caería mal, además estaba 10 minutos adelantada.
No había dado si quiera diez pasos, comenzó a llover, le faltaban más de 20 metros hacia la entrada, corrió, pero nerviosamente comenzó a preocuparse por su vestido, hacía tantos años que no se mojaba de tal manera, corrió mas rápido, sin detenerse, pisó con la punta de su delgado zapato la orilla de la banqueta y mientras levantaba el otro pie, el primero se resbaló, - ha de haber sido un espectáculo- pensó la mujer de hojalata cuando estaba en el piso. – Ha de haber sido un espectáculo un espectáculo un espectáculo, un estupendo espectáculo, como aquella vez que caí del autobús por perseguir a Rogelio, cómo quise a Rogelio, Rogelio también cayó una tarde del columpió que colgaba del árbol… ha de haber sido un espectáculo, como la vez que caí del autobús por perseguir a Rogelio, cómo quise a Rogelio, caminábamos por el centro, bebíamos té, nos besábamos sobre el pasto de alfombra, pero Rogelio era malo, Rogelio se fue, Rogelio y ese puente alumbrado, Rogelio se fue, esto ha de haber sido un espectáculo, Rogelio, maldito Rogelio se fue…-

A la mañana siguiente, el comprador de refacciones y hojalata no podía creerlo, nunca había llegado a su local un artefacto tan metálicamente sofisticado, pagó cien pesos por la hojalata y la arrumbo junto la otra sobre la grande montaña de autos y lavadoras viejas, para que pronto pasara la máquina que junta la hojalata, y la hace enormes cubos de metal.

Entrada número 100

2008-03-24T23:42:00.000-07:00

Tarde

Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.
Los árboles marchitos.
Mi cuarto, solitario.
Y los retratos viejos
y el libro sin cortar...

Chorrea la tristeza por los muebles
y por el alma. Quizá
no tenga para mí Naturaleza
el pecho de cristal.

Y me duele la carne del corazón
y la carne del alma. Y al hablar,
se quedan mis palabras en el aire
como corchos sobre agua.

Sólo por tus ojos
sufro yo este mal,
tristezas de antaño
y las que vendrán.

Tarde lluviosa en gris cansado,
y sigue el caminar.

Federico G. Lorca.
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Como una bala caliente tus dedos cortaron mis esperanzas. Me fui esa noche con las palabras mas silenciosas en mi boca y con la memoria, hecha un animal dormido sin ganas de despertar jamás. No sentía mis manos, mis puños; dos diamantes puntiagudos que como navajas, cortaron lo mas sagrado que he podido considerar en esta mi amarga vida; aquella parte de tu ser que era parte de mí también.
Te vi correr, caminar lejos de mis manos, lejos de mi boca que con suplicas idiotas te pidió el perdón mas puro jamás pedido, por el error mas grande jamás pensado. Te vi correr, te escuché decir… y yo seguía tus pasos como la sombra que no se despega nunca, o hasta que un perro te la arranca de los pies como a Peter Pan.
Nunca digas nunca, porque el Jamás existe. La dama bestia se había quedado tras los recuerdos, tras la euforia, tras el fuego nuevo de los besos verdaderos, los que se dan los novios que se aman bajo las blancas y largas sábanas, tras el reflejo del ventanal del autobús, tras la línea monótona del teléfono que siempre fue mejor que cualquier simple o elevado rezo, sin embargo despertó.
Te vi partir, te vi odiarme, te vi odiarme te vi partir, y a mí me quedan las dudas mas grandes desde ese día…

...nadie

2008-03-24T16:02:00.000-07:00

... nadie de amor se muere.

...twenty six

2008-02-26T00:00:00.000-08:00

"Dios bendiga a los gusanos"

Somos pero ¿somos?

2008-02-24T15:46:00.000-08:00

Somos como el fuego, que se extingue cuando el viento de otoño le sopla en cara.

Somos como la lluvia, que se evapora cuando el sol de verano quema el suelo.

Somos pero no somos; como los falsos confidentes, como el planeta tierra que se compone de agua, como los marcianos que no viven en Marte; en ningún lado del negro universo eterno.

Somos como el verde de las hojas, que se opaca con el venir del otoño, que se acaba con el temblar del invierno y que es el mismo pero no el mismo cuando toca la puerta la primavera, siempre nacen hojas nuevas. Los árboles, siguen ahí, son como las casas de ambos, los números telefónicos de ambos, los cuerpos de ambos, siguen ahí, en el mundo de todos, el que no puedo cambiar, colorear, inventar, transcribir.

Luna Intocable

2008-02-22T18:56:00.000-08:00

Eres como la luna. Por eso me levanto de la cama. Me pongo los patines bien amarrados y me dispongo a hacerlos girar y girar para llegar a ti. Eres como la luna. Por eso me pongo rodilleras y un casco flourecente para no perderme entre la infame oscuridad. No tropezar con las estrellas y rasparme con sus puntas al intentar hacer un giro de 360 grados sobre mi cabeza demente. Eres como la luna. The blue moon. Como la luna vestida todos los días con un traje distinto color plata. Lista para bailar. A la misma hora todos los días aproximadamente. The far moon. Eres como la luna. Estás en mis sueños justo como la luna. Presente al despertar. Presente al fallecer de sueño. Eres como la luna. Estás en mi vida justo como la luna está de mis largos dedos. Inalcanzable. Memorable. Metafísicamente presente. The untouchable moon.
Eres como la luna y por eso voy hacía ti. La luna está colgada con hilos místicos del espacio para que yo la pueda contemplar. Desear justo como a ti. Anhelo viejo de mis entrañas. Por eso voy hacia ti. Patinando sobre la atmósfera morada de mi mundo intangible de aroma a versos. Voy hacia ti. A una velocidad de 3 segundos por milla. Se hace tarde. La luna me mira desesperada y comienza a alejarse de mi. A alejarse mas de mi. Otro día comienza. Sé que debo ser mas rápida en mi intento y prendo fuego a mis fieles patines cromados. ¡¡¡Allá voy!!!….. me ves!?!?!?!?!?!?........ yo a ti mas de cerca…… pero te vas. Te vas. Te haces sombra entre las nubes. Y yo. Miro partir tu silueta perfecta junto a la noche. Me siento inmóvil. Respiro las cenizas de tu recuerdo y me regreso a mi mundo sin una resignación…… ashes of moon.

Carta

2008-01-06T22:58:00.000-08:00

He escuchado historias que hablan de las sombras, que se pierden entre la penumbra y te transportan a el frío blanquizco que las envuelve. He escuchado historias color naranja que te hacen reír y reír hasta que te agarras la panza y te duelen las mandíbulas de tanto hacerlo, reír es hermoso. He escuchado historias color violeta que no te dejan llorar porque no sabes si hacerlo es adecuado. He escrito historias color violeta que no son ciertas pero que surgen de una realidad palpable. He guardado historias color violeta que apiladas tocan la punta del cielo, los dedos pulgares de los pies de Dios. He guardado y desechado historias color violeta que pueden conquistar el mundo pero no tu corazón, no tu cuerpo, no tu alma, no tu ego, no tu supuesta madurez.

He escrito y supuesto que escribo historias color café, y es tan triste saber que lo supongo porque he tenido tu piel tan cerca de la mía como para poderla memorizar, pero no puedo, eres dentro de toda tu imperfección; el ser humano y espiritual que me hace perder el sueño, la memoria, el juicio mismo…
he supuesto que leo historias interesantes y profundas como el negro puro de tus ojos; que guardan en sí la paz mas infinita que he podido probar, pero me pasa que me pierdo en el abismal misterio que guardas cuando te alejas y parece que nunca volverás.

He escrito mentiras, verdades, caprichos de la infancia y cosas que nunca imaginé. Escuché una vez que alguien dijo “Tú escribes lo que eres” pero no lo afirmé del todo. Después bajé a cenarme mis viejas letras y decidí tragarme la retórica para no asfixiarme de recuerdos. Es verdad, no soy de sangre lila y de ojos rojos, pero suele ser que cuando el corazón me sangra encuentro la mejor inspiración. Hoy en día siento no sólo que gotea si no lo siento a reventar. Creí que te conocía y creí que te amaba, creía que no te quería perder… ahora no sé si creer es suficiente, la fe no existe, y si la fe no existe entonces qué soy yo…. Si alguna vez repetidamente dije “la fe no es fe, hasta que es lo único que te sostiene”… y ya ves… tal vez el amor sea la mismo que la fe… algo que entenderé tal vez jamás.

La Caracola

2007-11-27T19:56:00.001-08:00

Desespero, soy un caracol que se arrastra sobre la silla de tubulares verdes, mojo el cojín del asiento con mi fresca barriga húmeda, larga, inservible, asquerosa. Soy un molusco que vive del aire, que mira las cumbres del saber frente a si mismo sobre la mesa, afilados, entreabiertos, separados por hojas de colores y notas en post-it, urgidos por ser leídos y tomados por la contrapasta con una mano y rayados por dentro con la otra, benditos libros, siempre tan coloridos, prometedores, benévolos. Abiertos en la última hoja resumida y aprendida… pero soy una babosa, un molusco que apenas puede consigo misma. Los miro, a través de la mesa de vidrio desde mi silla, no puedo trepar, no puedo llegar a ellos, estiro mis delgadas antenas para cerciorarme de que seguirán ahí, ¡oh! ¡mis libros…!. No se mueven porque me esperan, no cobran vida porque me la reservan, no se mueven porque sino se alejan, sí…… de mí que soy una peor que mosca con caca en las patas, una inservible lombriz con coraza rota, descerebrada, cansada, desinteresada, floja, mediocre… soy una babosa, hermafrodita sin rumbo fijo, sin ganas de aprender, sin ganas de llegar a la cumbre y leer para aprender, memorizar, pasar un fin de MERKA FUNDAMENTAL…

2007-10-13T13:30:00.001-07:00

¿Pasamos de estar tan cariñosos, a esta horrible indiferencia?

Sobre lo inevitable.

2007-09-23T20:15:00.000-07:00

Todo tiene forma y sentido,
Cierto olor duradero sobre una acción perdurable
Todo cerca y nada tan lejos como antes,
Entrecruce anatómico
Unión yuxtapuesta
Catarsis diagonal,
Sin ropa te ves distinto.

No había supuesto que las formas sin dogmas me llevasen tan lejos, eres sobre la lona con tan sólo las calcetas el caudal de mis debilidades más tersas y tercas, me la juego por ti en la juerga, me reviento por ti a la media noche como medianera transparente entre lo razonable y extra puesto, y es que te amo te diría al principio y me gustó mucho te diría al final, te amo te amo te amo, te diría después de ir al sanitario y mirarme mas jodida que al principio pero feliz (hay desveladas que como valen la pena).

Suele ser que todo tiene forma y sentido
Un sentido tangible y comprobable,
Acariciable y mas que contemplable,
De esencia eterna de olor perdurable,
De ruido excitable, de complexión en tez morena
Y brazos desarmables, corazón inflable y camastro rechinable.

¿Viste anoche como todo tiene forma y sentido?
Sobre el sudor sobre la noche sobre el cansancio sobre el café sobre mis piernas sobre tus hombros sobre la tele sobre el espejo sobre el agua del baño frio sobre la calle silenciosa sobre las copas sobre la fiesta sobre los otros sobre las otras sobre la pista sobre la música sobre el billete sobre los autos sobre los hoteles cerrados sobre las calles de aborígenes drogados sobre mi sueño sobre el cansancio en tus ojos sobre los teléfonos muriendo sobre el taxímetro avanzando sobre el Sanborns esperando sobre las luces de los carros parpadeando sobre mis pies murmurando sobre tus besos sobre mis gritos sobre la gente empujando sobre la música brincando sobre la reservación esperando sobre los meses que no te vi y sobre lo mucho que te olvidé sobre los boletos volando sobre las clases de inglés comenzando sobre el desayuno tocando sobre la lámpara hablando sobre las luces descansando sobre la imaginación divagando sobre la realidad dibujando sobre la lengua trabajando sobre las piernas bicicleteando sobre los brazos soportando sobre las bocas cantando sobre el abdomen actuando sobre la garganta succionando sobre el semen nadando sobre el himen llorando sobre las promesas flotando sobre mi sonrisa tatuando los espacios escasos.

………………………….un autodidacta más, pa' la colección de lo innombrable.

A nadie.

2007-09-18T05:58:00.000-07:00

Nos hicimos el amor,
Indiscretamente con la luz prendida,
Las velas prendidas desde el pasillo
Y el alma encendida sin más,
Ni más ni menos que la casa a solas.

Se mueve en un vaivén
Reclina su silueta
Gira en ochos la cortina
Huele a incienso de sándalo el portal,
Y tus manos son dos fríos cuchillos que me dan a rumorearme a mí misma:
Estoy muerta…

¡Qué vanidad la tuya!,
Desapareces y vuelves
¿O es acaso que mis ojos estoy entrecerrando?

tengo miedo
tengo sed
tengo hambre de tus ojos que como lunas de mi vida son,
tengo frio
huelo a miel,
tengo ansia de masticarte
de acapararte
de montarte
de acribillarte
de volar…

…¿huele la felicidad a noche en vela?
A verde hoja de la infancia
A lienzo parlanchín anonadado por mi fiel sonrisa de verano,
¿Es otoño acaso ya?
No lo sé…
Pero hacernos el amor bajo la colcha puede ser lo mismo en Marte
Que bajo el peor manteo criminal…

Amor

2007-09-09T00:31:00.000-07:00

Mi cabeza acaba de idear una escena con tu foto,
Hiel violeta entre tus labios naranjas
Abiertos para mí sobre la cima de esta montaña nocturna,
Estamos llenos de gozo y me distingo,
Por ser bueno y sensato,
Te espero,
A que gustes levantar tu voz para decirme
¡Estoy lista!
¡Ven!
¡Hazme el amor!

¡Oh!
Gloria en lila
De olor a hueso.

Desnudes sobre un punto,
De unión
Calor
Exilio.

Glaciar caliente
Imagen rota, imagen casta
Omnipotencia bajo la hiel,
Vanidad y el arte Sacro me vale madre,
Asesina del dragón.
Nardo sobre la hierba, nardo sobre la hiel.
Nébula, nébula y nardo.
Amor.

Pared

2007-09-06T01:09:00.000-07:00

Mira, mira mi caminata repetida, ¿la ves? Del extremo uno al extremo otro, al extremo solo y único de mi pasillo libre de escombros seniles y polvorosos rostros de mujer perdida entre los gritos propios de su corazón rocoso. ¿Me ves?... yo te veo blancamente estática y eternamente soez, estéticamente huraña en días de frió y apaciguada pero fresca en días de sol, en días de deshidratación física y fantasías sexuales frente al espejo que cuelga de ti, aluminio negro de cristal quebrado… qué le hago mi estimada, tiendo a sudar de mas cuando me veo tan sólo una gota de libido mío en la frente, ¡Ah! mi frente espolvoreada de deseos menguantes, jadear de día para morir lento lento de noche… no quiero dormir de cansancio, ¿sabes? disfruto mucho platicar contigo.
Bla bla bla, ya lo sé, dirás de mi lo que gustes y creas, pero hoy de verdad te ves por demás ligera, ¿te quieres quebrar?, no lo hagas… ¡Vamos! Se te olvida compañera, que eres la medianera perfecta que jamás pedí. Tapia estampada de revolucionarios sin fe presente, deberías perdonarme pero Jesucristo es el tipo de poster que no me gusta pegar… ¡Paredón de fusilamiento!... ¿te puedo llamar Soledad?
Lienzo a Tirol planchado, caca de mosca sobre huecos de conversaciones inconclusas, te aprecio, barricada insana pero justa y valiente.
¿Me miras? ¡Carajo! que buena vida te das cuando ríes de mi piel erizada por el frío, contrafuerte hija de puta cementera gris… eres dama no lo crees, eres solitaria, dispuesta, protectora, abismal, concreta, solidaria. ¿Me miras? Te estoy hablando, pared. Ya sé que te estás riendo, pero es que me miro en el espejo y me vuelvo a verte de re ojo ¿sabes por qué?... de vez en cuando me da complejo y me da pena de mi espalda hasta con migo misma, tú me vez, y cuando sé que callas es por que sé que te ríes de mi mala fama, de putona solitaria e inventiva pero putona soñadora y nada más, de carismática actriz protagonista del papel en pro de nadie pero en In media res de todo… todo lo que intento ser y me reduzco a platicarte porque me falta eso que tú tienes, fortaleza de contrafuerte, madera de muralla, musculo invencible de lienzo espiritual sobre lienzo material e indestructible.

Particulas Tornasol

2007-09-02T12:32:00.001-07:00

Le salieron unas alas tan grandes como las de un buitre. Flexionadas un poco hacía su cara como para cubrirlo un poco de la luz nocturna, pero a la vez tan erguidas tal cual estuviera en celo. Asamuel las miraba deleitoso. Primero hacía un lado y luego hacía el otro. De izquierda a derecha con movimientos muy suaves. Eran las alas más tornasol que la música del silencio nocturno. Aunque por instantes un poco más violeta que su sangre de vampiro fidedigno. Se encogió de rodillas un instante. Se humedeció sus rojos labios con su rasposa lengua. Sacudió su solapa de encajes rojos y abrochó sus mancuernillas plateadas.

Ya de pie, entusiasta pero temeroso las estiró. Asamuel estiró sus alas que tocaban con las puntas del plumaje algún extremo de la cúpula entre abierta por la cima; por tal se reflejaba la luna en sus ojos. En su hermosa piel nívea. Desafió la gravedad como lo hace un buitre. Gárgolas condenadas y rosas rojas solitarias miraron el muy silencioso despegue de Asamuel. Con la facha de un vampiro elegante abandonó el gótico auditorio de manera modesta pero célebremente memorable; cubriéndolo de un grisáceo polvo y partículas tornasol. Poco a poco Asamuel se desvanecía. Su silueta apenas podía apreciarse al llegar a la cima. Cuando estando casi transparente el vampiro pensó, sólo pensó:

- Éstas alas son mi fuerza, mi destino innegable tu presencia, tu corazón mi voluntad...

Caleidoscopio

2007-07-25T19:29:00.000-07:00

Vamos a jugar al jardín
Tú
Yo
Y el artefacto que inventé para ti.

Caleidoscopio
Microscopio
Y paraguas de mariquita verde.

Vamos a jugar al jardín
A la casa embrujada
A la doncella y al nigromante
Que enloquece de amor.

Tú
Yo
Y el artefacto que invente para ti.

¡Mira!
Mariposas
Caleidoscopio
Cubos
Esferas
Colores por doquier.

¡Mira!
Piel moteada de escarabajo verde
Naranja vieja
Ola de miel.
Hojas secas
Tierra y sangre
Lagrima de amor.

¡Mira!
Mariposas caleidoscopio
Microscopio sobre la piel

Nubecita que cubres todo
¡déjanos correr!

Juntitos
Bajo el heno de la casa del ciprés

Nubecita que cubres todo
¡déjanos volver!

Abrazaditos bajo el paraguas
¿por qué la lluvia nos debe guarecer?

Nubecita que cubre todo
¡Mójanos la piel!

Nubes a través del caleidoscopio
De cerquitas la piel de lluvia queremos ver.
¡Baila con el sapo cata verde!
Baila de los brazos con mi amigo,
el nigromante.

Baila, nigromante, conmigo.
Tengo amor para volar.

Mira, te lo regalo…
Mariposa
Caleidoscopio
Microscopio sobre la piel.
Lluvia que baila a carcajadas
Y de risas nos salpica la piel.
¡Mira qué hace todo!
¿Lo ves?

Mariposa
Caleidoscopio.
Microscopio
Sobre las rayas de tu piel.
Nubecita de tarde linda
Déjanos amarnos para siempre y crecer.

… que me ha convertido en un caleidoscopio microscópico con piel de gotas de cristal.

Cubo.

2007-07-18T21:51:00.000-07:00

Tengo y tienes una máquina de plástico interno en el estómago. Un molde bucal para escupir mentiras en perfectos cuadrados de plástico sólido transparente. Cubos sin vacío. Cubos de completo volumen. Nuestras mentiras son cubitos transparentes. Alineados escalonadamente en el muro de las palabras que hieren como Hachís los corazones. Nuestras hermosas mentiras. Cubos transparentes de cuatro centímetros. Pegados cara a cara con el tiempo embarrado a brocha fina. Arte Visual de dos tontos que no se aman. Se mienten. Enunciados prefabricados no el corazón. En el cerebro. Arte Visual de dos pendejos que no se hablan. Se buscan por que se sienten solos. Se escupen mentiras creativas de color sobre transparencia. Como las lámparas de vidrio fundido que se vierte desde crisol. Arte Visual de dos pendejos que no se tocan. Se acarician. Se dicen palabras cubo. Forman un muro de mentiras cubo. Como sus corazones cubo. Palabras. Silencios y conceptos cubo: Camastro blanco. Teléfono salvavidas. Correos en blanco. Semanas cortas como un buenas noches estoy bien bai bai. Me gustas mucho. Es que llueve. Hace frío. Tengo muchos amigos. Vives lejos. Te juro que siento algo. No se que es. Soy muy callado. Camastro blanco. Ponte la blusa. Se hace tarde. Palabras. Silencios y conceptos cubo. Muro de cubos transparencia para poder vernos pero jamás unirnos. Cubo grande. Cubo chico. Cubo de colores. Cubo de palabras y cuentos pobres. Cubo.

Atmosfera en morado

2007-07-11T20:30:00.000-07:00

ATMÓSFERA EN MORADO

Ríos púrpura volcados en centello.

Ogros admirados por la efigie.

Atmósfera en morado.

Pies descalzos, fríos…corriendo.

Piernas bajas enlodadas, sólo en huesos,

piel rojiza pinta sombras en el cielo.

Piernas altas, de rodillas a ingles perfumadas.

Alineaciones piramidales de chimenea colonial.

Vientres rapados, futuros hacedores vueltos piedras violentas.

Pechos descorazonados, hombres mal heridos.

Mujeres matadas, mujeres calladas. Mujeres violadas.

Prosas en el cielo, poemas en el aire.

Sobre piel. Espaldas largas, senos bellos, culos esbeltos.

Prosas en el cielo, poemas en el aire.

Tinta violeta, tinta violeta. Tinta púrpura de imagen fluctúa.

Diagonal, oblicua, caída.

Robada tinta violeta. Mal usada tinta violenta.

Prosas en el cielo, poemas en el aire.

Esperanzas castradas, creadores traspapelados en promesas y engaños.

¡silencio! – dijo el rey de Ndametu.

La sombra dejó que en el piso su color dejara.

Los cielos dejó que de piel perduraran.

A los hijos de nadie dejó que su piel quitaran,

pintaran, con pinzas colgaran.

Del ozono colgaran. Y de prosas y poemas llenaran.

“¡Se acabó!” – dijo el rey de Ndametu.

A los creativos que sin piel deambulaban mató.

Violó, castró. De la mente y del alma asesinó.

A sus hijos creadores y a sus hijos en vientre condenó,

a ser piedras violentas para cañones de estruendo,

iglesias de ensueño, estatuas de un Dios.

“!Se acabo!” – dijo con furia el rey de Ndametu.

“No puede haber tanta alma despellejada sintiendo gloria en este reino”

“No puede haber tanta prosa paralela a la dicha en mis cielos”

“No puede haber y no lo habrá”

“Aquel que quiera crear poesía, pintarla en su piel y del ozono colgarla… ¡morirá!”

“No dejaré que los Hijos de Nadie crean, vivan, anden sin piel sobre mis tierras. Que han sido creadas por un Dios, que no permite ese tipo de gloria…”

Atmósfera en morado

Quitar la piel

Adornar la piel

Colgar la piel

Andar por las calles del mundo sin nada,

Más que consigo mismo.

Tras bambalinas.

2007-07-07T19:30:00.000-07:00

Tras bambalinas. Giovanna sentada tras bambalinas.

¡Qué rencor este que traigo!

Tras bambalinas.

La euforia

La extrañeza

Las sobras de los ruidos cotidianos.

¡Me cansé! De no verte mas que para besarte.

Tras bambalinas.

Giovanna colgada de los hombros, tras bambalinas.

Giovanna acosada por los ogros, tras bambalinas.

Giovanna degustada por tus ojos, tras bambalinas.

(yo) vana - ilusionada con tus ojos…tras bambalinas.

¡Gio! van a…!sacarte los ojos! tras bambalinas.

¡Yovanna!

…Tras bambalinas

me cansé de codiciarte

tocarte sin amarte

reírme sin juzgarte

besarte sin desearte

soñarte sin mirarte

llamarte sin pensarte

musitarte sin llorarte

rozarte sin tocarte

tocarte sin hablarte

anhelarte sin extrañarte

Te codicio, te amo, te juzgo.

Te deseo, te miro, te pienso.

Te lloro, te toco, te hablo.

Te extraño.

¡Te juro que te extraño!

(¿también te juro? ¡Ah…qué extraño!)

¡Giovanna, corre! tras bambalinas.

La Ciudad de los Entes Secos

2007-07-06T18:29:00.000-07:00

Mis tenis están de las agujetas amarrados entre sí. No puedo correr. Estas mis alas blancas descienden decadentes hacía la lluvia que moja el granulado asfalto, y mis tenis por las agujetas amarrados entre si. No puedo volar, huir, dejar de mirar. Los otros que rápido pasan volando, me miran y se quieren reír, bufar, pero al volver la cabezas me han de ignorar.

Mis tenis, mis alas y mi calma. Miramos las lunas nacientes que se dispersan vanidosas en el reflejo de las charcas; transparentes, en movimiento al caer constante de la lluvia, al brotar sonante de las ondas que no se detienen, que se han de agrandar y agrandar, siempre, todo el tiempo. Justo como los gritos de la maleza de gente; que me apantallan, incluso me asustan y desprometen, pero con los segundos desaparecen. (Aunque en realidad incomparable por no sutil e inigualable).

Mis tenis están sujetos de las agujetas entre si, mi piel mojada escurre gotas de la barbilla, de las orejas, de la punta de mi nariz. Lluevo junto a la tarde casi noche. Mi lluvia también termina por compadecer a los demás del grisáceo más oscuro al caer del tiempo. Qué sólo pinta ilusamente la comodidad de sus autos, la calidad de la vista tras parabrisas, el mentolado sabor de un buen tabaco, la exclusiva y afinidad de la telefonía celular… ¡Gracias, Dios Calipso! Ver no es igual que ser, hacer, caer.

Han pasado ya dos horas. Cae fríamente el ultramarino de la noche. Nada es como cuando llegué. La lluvia cesa lentamente cansada de caer, ya son pocos mas los transeúntes, autos los mismos en el mismo sitio, o pocos metros si acaso por delante. La acera de mi puente colgante favorito se está secando, los faros alumbrados se van juntando extremo a extremo del grande puente, se van llamando uno al otro, los del final parecen juntarse pero no, no lo hacen.

Los árboles sacuden sus delgadas hojas con sus ramas gruesas. Están contentos como nunca. Nazario, el Búho de la hora y el reloj de oro también sacude sus largas alas, se ve contento sobre la antigua iglesia y sus campanarios. Sodi Luna, para ser un gato, parece ronronear también gustoso bajo la cubierta de la cornisa. Aquella cornisa, qué buen lugar para verlo todo, casi todo. Damián el loro, Gissel la duende, Samuel el ogro, Bastian el dulcero, Tristán el cuenta cuentos… Faisán el pinta cielos.

Han pasado más de dos horas ya. Sacudo mis largas alas. Desato de las agujetas mis tenis viejos. La lluvia cesó. La noche por fin cayó. Mi ritual ha terminado. ¡Gracias, Dios Calipso! Hacía 4 largos años que no llovía en mi ciudad, estoy feliz, es hora de irme a casa.