Uno

Quizá el sentido de la poesía radique en su intento renovado y permanente por empezar de nuevo y partir de cero; por fundar, cada vez, un lenguaje originario: así vista, no sería otra cosa que el modo por excelencia de acusar recibo y dar cuenta de las distorsiones de la cultura, de la condición del lenguaje como objeto artificial y potencialmente opresivo, que debe ser cada día desmontado y reformulado para construir la libertad.

Cristián Huneeus. Catorce Notas sobre Parra. Obra Gruesa. Nicanor Parra.

Otoño Polaroid

Parece que se hace costumbre mirar atardecer. En un balcón, en pleno centro. El vicio amado del café, buscar la luna en el espacio y encontrarla en el lado izquierdo; al menos hoy; en fase 4. Desdibujarse de la existencia junto al sol, que tiende psicodélico a enjalbegar el cielo. Puesto, extravagante, violeta y rojo.

Odio los antónimos anónimos que no me dejan pistas.

Es otoño en el hemisferio sur, las calles están repletas de hojas amarillas, y rojas. Las barren todos los días, pero ellas no dejan de caer.

sombrero

raramente el sombrero es levantado, recide ahí, con moho en el techo del armario, aterciopelado en verde sin saberlo. debajo de él, ya no hay asombros, ya no hay secretos; la mano del mago en el oscuro interior ha sacado todo lo que sombrero ha podido darle. hay polvo, pedazos de tela de forro desgarrada; no hay enmiendas, tal vez sólo cambios radicales, pudiendo ir de una forma a otra, de sombrero a sombrilla, de sombrero a zapato, de sombrero a zeta, de sombrero a ye. o lo peor, seguir siendo tonto y morir, estupiditis sombreritis o algo peor, inacción.